El Caio, campeón argentino

Hace un rato entro al baño y estaba mi hijo el del medio.

—¿Vos estás drogado, Caio? —le digo, poniendo cara de asco— ¿Qué hacés sacándole fotos a la mierda?

—Es un deporte que inventé, vieja, hay que hacer figuras mientras cagás... Al principio solamente me salían soretitos sin forma, y ahora ya hago la letra jota cursiva. Me cuesta cortar el cago para hacer el puntito, pero ya me va a salir —me dice, orgulloso—. Le saco fotos a las figuras para mejorar la técnica.

—Caio —le digo, aguantando la respiración—: ¿vos qué perspectivas tenés para cuando seas más grande?

Y me dice:

—Qué se yo, má, me gustaría ser campeón argentino y que me saliera la figura más difícil.

—¿Qué figura, descerebrado? ¿De qué me hablás?

—Qué figura va ser, la clave de sol. Es complicado cagar una clave de sol, sobretodo la vueltita ésa que hace al final.

Lo dejé en el baño y me fui a llorar al lavadero.

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